Ti guardano con il loro sorrisetto beffardo, dall'alto in basso. Ti giudicano. Sorridono. Si credono migliori di te. Loro sono in tanti e tu sei solo. E provi pietà. Ma non per te, bensì per loro.
"Grazie mille, sei veramente una persona speciale!"
Si, ok, e lo sai dove mi ha portato questo mio essere "speciale"?
Da nessuna parte, te lo dico io.
L'essere speciale, forse, in qualche modo, mi ha reso unico, e lo sai come mi fa sentire la mia unicità?
Solo, solo da morire.
E allora fanculo, non mi va più di essere speciale. Voglio essere come tutti gli altri.
Voglio soltanto essere amato.
Se non puoi usare l'entrata principale, fai il giro. Troverai un buco in ogni recinzione.
In amore vince chi fugge ti dicono. Peccato che l'amore non sia una gara. In amore o vincono tutti o non vince nessuno.
Serve pazienza. La pazienza non è la virtù dei forti, è la virtù dei pazienti. Cazzate. La pazienza è fondamentale. Altrimenti potrei uscire di casa e provare a riempire tutti i miei vuoti, i miei buchi neri, con qualcos'altro, con la prima cosa che mi capita sotto mano: cibo, alcol, religione, autolesionismo, droghe, merda, smog, cinismo, follia etc; ma per ora non credo che sarebbe giusto. Continuo a cercare. Serve pazienza.
Non credo che questo mondo finirà tanto presto. Come si dice in questi casi? L'erba cattiva non muore mai.
Ti do la Buonanotte. Prendila pure se vuoi. Te l'ho messa sotto il cuscino.
Ho smesso di farmi lunghi e deprimenti film mentali, da adesso in poi solo cortometraggi d'autore.
Chiediti perché, quando avevi la sua mano nella tua, correvi come un matto, facevi i chilometri, e adesso, che la tua mano stringe l'aria, corri con la stessa velocità, ma non fai neanche un metro.
Però non è giusto. Così proprio non va. Mi sento come Eva. Si, Eva. Non Adamo. Eva, una fottutissima Eva. Una fottutissima Eva nana. Una nana. E non solo non posso raggiungere il frutto proibito ma non posso neanche toccare nessuna di quelle altre merdose mele. Non una fottutissima mela. E Adamo sta lì che se ne frega. Dorme. No, è morto. Non proprio, ma è come se lo fosse. E se né frega delle mele. Non sente i morsi della fame. Morto. Ho fame Cristo. Ho fame. Continuando così morirò anch'io prima o poi. Che schifo. Non ci arrivo da solo. Sono troppo alte. Che schifo. Che schifo di paradiso. Non lo voglio questo paradiso del cazzo. Fanculo. Non è giusto. Niente lo è. Per favore, che qualcuno mi prenda per mano e mi conduca all'inferno. O come lo chiamate voi... vita.